Non sono stanca, no. Questo va oltre la stanchezza. In realtà sono morta e sono nel paradiso dei Martiri della Ristorazione che, sono sicura, da qualche parte esiste.
Questo è stato esattamente quel che ho pensato ieri sera quando mi sono seduta per la prima volta a casa mia (con un sonoro scricchiolio della schiena) dopo 12 ore di cameriera non-stop.
Non ho più l’eta, diobono.
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ma, in tutta onestà, quando l’abbiamo avuta l’età, noi?
Noi nel senso di io e te? Noi due non abbiamo neanche l’età per prendere il 492 in maniera decente…
ahah davvero… nemmeno l’autobus! Comunque era un “noi” generalissimo, il più possibile.
l’età l’abbiamo avuta
la consapevolezza di averla vissuta un po’ meno
ma scherzi?! poter tornare a vent’anni! Sciascia non c’ha capito un cippa lippa di come gira la palla
Io l’ho avuta l’età, ma cribbio, celo ancora! sempre che qualche purista della lingua italiana non mi fulmini prima, celo ancora! lo scricchiolio è sinonimo di cattiva manutenzione, ma niente che un po’ di olio e una bottarella non possano sistemare
Più che altro sarebbe ora di comprare un paio di scarpe da lavoro serie e mettersi la benedetta fascia in vita che se l’hanno inventata un motivo ci sarà. Allora anche fuori allenamento eviterei di uccidermi così.
Comunque: bottarella? Mi vuoi picchiare…?
Ah dimenticavo: in quanto a purismo della lingua l’università non ha fatto altro che peggiorare la mia già notevole ossessione. Sappilo.
La cosa importante è che all’università non ti insegnino a scagliare fulmini. Gaudio.
è un vero peccato, in effetti!